Все события и имена вымышлены.
Любое совпадение с реальностью случайно.
Текст мной придуман от начала до конца.
"...в старые подъезды стоит заходить.
Ах, какие вещи там найдешь!
Ух, какие лица там найдешь!"
гр. "Пикник"
После экспедиции в тоннель желание посещать тёмные места не пропало. Кончилось все благополучно, домой вернулся – можно залезть куда-нибудь ещё. Бродя по Городу, я невольно стал замечать то, чего раньше в глаза не бросалось. Колодезные люки, зияющие провалы старых подвальных окон, такие же окна, но лишь слегка подмигивающие из-за толщи асфальта... Но самое главное – на улицах обнаружилось множество старых, заброшенных домов. У меня к старым домам вообще слабость. Все эти балконы, лепнина на потолках, дверные ручки... Осколки цивилизации, исчезнувшей с планеты в 1917 году. Я и раньше удивлялся – как разнятся те дома, что построены до переворота семнадцатого года, и те, что после. Раньше строили с какой-то любовью. Это были действительно ДОМА, а не "жилплощадь". И я никогда не упускал возможности побывать в них.
Наконец этот, ныне брошенный, дом. Много раз ходил я мимо него, смотрел в пустые окна. Кто тут жил раньше? Кто потом? Не давал он мне покоя. И вот я не выдержал. Экипировался соответствующе – бомжово-рабочий внешний вид и целый арсенал спецсредств внутри. Зашёл во двор. Там какие-то мужики мыли машину. С озабоченным видом нырнул в оконный проем. Равнодушно проводив меня взглядами (внешне я выглядел соответствующе залезанию в брошенные дома), они продолжили свое дело.
Дом меня встретил пылью и прохладой. Достаю фонарь, правую руку в карман с пистолетом (ессесно, игрушечным – красный такой, водой стреляет, а Вы какой думали?). Прошел в коридор, огляделся. Здесь жили люди. В коммуналках. Много комнат, огромная кухня. Но никакое запустение не могло уничтожить того былого уюта старого жилья. Высоченные потолки, лепные карнизы, массивные деревянные двери – все это осталось. Практически во всех комнатах сняты половые доски. По оставшимся можно судить о их толщине. У меня рука такой толщины. В одной из комнат на стене сохранились фотообои – водопад, в других ничего. Следы от какой-то мебели, полок. Вот и подъезд. Выходит на улицу. Видно, как ходят люди. Надо быть осторожнее. Дом находится радом с весьма уважаемым заведением, и если я буду тут пойман, лавры Басаева мне обеспечены. Тихо отхожу внутрь. А, блин! Хрустнуло стекло. Как в кино про шпиёнов.
Под лестницей видна дверь. Вот он, подвал! Иду. Нет, не подвал это. Местный дядя Вася – сантехник оборудовал когда-то себе здесь мастерскую. И довольно неплохую. А какой там стоял стол! Массивный, о двух тумбах с резными дверями. И, что интересно, практически целый. Но подвала-то нет! Жаль.
На лестничной площадке со стен осыпалась побелка. Под ней обнаружился орнамент. Стены, оказывается, раньше были расписаны. Цветы, геометрический рисунок. Зачем это всё замазали извёсткой, непонятно. Вообще, что характерно, поражает ненавистное отношение советской власти к красоте. Достаточно вспомнить разграбление Зимнего, сожжение усадеб. Скорее всего, это просто серость торжествует над тем, что ей не дано.
Итак, лестница. Деревянная. Иду на второй этаж. Видны окна, выходящие из помещений на лестницу. Приметы того времени. Это окна из кладовых, туалетов. В советских же домах окна из туалетов выходят, как правило, на кухни (?). На втором этаже тоже ряд комнат. Нестерпимо воняет. Тут видны следы пребывания бомжей. Кругом нагажено. Двери двух комнат как будто закрыты. Гляжу в замочную скважину. Свежие бомжовые лежанки. Тут, похоже, ещё живут. Одну дверь приоткрываю. Заходить не решаюсь, дабы не подцепить какую-нибудь заразу. И так шансов на это предостаточно.
Надо сказать, что ходить по дому было страшновато. Один ведь. Прибьют бомжи и съедят потом. Им ведь терять нечего. А кто меня тут искать будет? Поэтому перемещался я, как мне казалось, очень осторожно и почти бесшумно. В комнаты заходил, как учили в руководстве для диверсантов. Короче притворялся крутым Джеймсом Бондом вперемешку с Рембо и майором Прониным.
Вот и кухня. В стену вделано зеркало (не разбитое!). Кафель. Закрашенный (#:-0)! Досок на полу нет. Зато есть чёрный ход. Он оказался весь заваленный ломаными досками, какими-то рейками. Не пройти.
Спустился на первый этаж. Пытаюсь отыскать вход в подвал. Должен же он быть где-то. Но нет его нигде. Значит, этот вход находится снаружи. А там люди ходят. Стрёмно как-то в таком наряде дефилировать по чужому двору.
На кухне первого этажа посередине стоит газовая плита. Подключена к трубе. Кран закрыт. Получается, что газ подведен? Полный сервис для террористов! Приходи, открывай. А далее, как учили в разведшколе.
Хожу далее, смотрю. Вот ручки на оконных рамах. Медные. Опять же весьма замысловатые задвижки. У меня с собой отвертка. Пробую открутить. Нет, что Вы! Какой цветмет! И как Вы только подумали такое! Исключительно из любви к истории. К тому же все ручки остались на своих местах. Ну да ладно, не для того их тут сто лет назад прикручивали, чтобы какой-то я на рубеже тысячелетий их открутил.
Пора домой. Двигаюсь в направлении окна, в которое залез. Сначала из-за косяка оглядываю двор. Никого. Быстро заскакиваю на подоконник, и вот я на улице. "Какой дом? Куда лазал? Никуда не лазал, товарищ майор!" Иду домой. Перевариваю впечатления. В другой раз надо поискать вход в подвал.