На пути к мечте, эпизод 2-й:
"Атака клоунов"

"Общество, не имеющее цветовой дифференциации штанов, не имеет смысла"
Штурман

* * *

Эта история была случайно подслушана мной в трамвае 20-го маршрута поздним осенним вечером, когда я, находясь в состоянии лёгкого алкогольного опьянения, возвращался домой. Говорившие сидели ко мне спиной, поэтому я не мог разглядеть их лиц. Единственное, что запомнил, так это то, что один из них носил на голове чрезвычайно длинную косичку (наподобие, как у ВМ), а другой вертел в руках бутылочку "Толстяка", примерно раз в час делая по небольшому глотку. Не могу ручаться, что запомнил всё дословно, поэтому прошу простить мне возможные неточности в изложении событий.

* * *

Давно это было. Настолько давно, что в архивах ФСБ не осталось тоненькой папочки с реальными именами героев этой истории. Где они теперь? Спились на кухнях, обзавелись семьями, разъехались по разным городам необъятной Родины, а кого-то давно просто нет с нами… Сейчас уже невозможно установить, когда всё это произошло и с кем. Кто-то говорит, что это был Вуди с Зайцевым. Кто-то утверждает, что это – дело рук Тролля с Бортниковым. А кто-то всерьез верит, что в Куйбышев приезжал на одну ночь в пору безусой юности сам Вадик Михайлов. Дабы не приписывать кому-либо чужих заслуг, назовем наших героев (совершенно доподлинно известно, что их было трое) Борт-инженером, Маклаудом и Зайцем. Так что же произошло той короткой летней ночью?

– 1 –

В 22.00 в исторически значимый парк "Др****" из "Газели" 70-го маршрута вылез молодой человек. Несмотря на поздний час и низкую освещенность, он невольно приковывал к себе взгляды прохожих. Девушки испуганно жались к молодым людям, хозяева чуть сильнее выдавали поводки своих собак, матери закрывали собой плачущих детей. Воистину, ужасен был вид Зайца, всю неделю умудрявшегося лазать по ночам по подземельям, а днём еще и присутствовать в качестве штатной единицы на работе. Разорванная майка камуфлированной расцветки, год не стиранные джинсы, носящие на себе следы посещения многих самарских подземелий, а также 325 грамм клубничного йогурта. Ноги его венчали носки, плотно фиксирующие голеностоп, и рваные кеды, по замыслу завода-изготовителя призванные предохранять ноги законного владельца от холода и повреждений. Картину завершал включенный Petzl "Tikka", болтавшийся на шее, дабы Заяц ненароком не наступил в лужу и не провалился по неосторожности в какой-нибудь открытый канализационный люк (было довольно темно, да и тоника уже выпито немало…).

Время шло. Заяц по-прежнему в гордом одиночестве потягивал джин-тоник. Часовая стрелка на его "Командирских" неумолимо приближалась к отметке "12". Борт-инженер и Маклауд не появлялись. Это был повод насторожиться.

Мобильный телефон Зайца мог выполнять различные функции – с его помощью можно было открыть пиво, сдержать натиск скин-хэдов, забить шлямбур – всё что угодно, но только не позвонить Борт-инженеру. К счастью, остались в несостоявшейся столице Объединенной Европы настоящие девушки – добрые и бескорыстные. Мало того, что они предоставили свой C35, так ещё и сами мило поговорили с Борт-инженером. Заяц по обрывкам разговора пытался понять, что же случилось.

– Алё! Э-э-э… а как Вас зовут? Борт-инженер?

– А тут рядом со мной Заяц под памятником сидит, грустный-грустный.

– Что ему передать? В милиции?

Стрелки часов упали на 17.30 (полшестого).

– Через 15 минут будете? Хорошо, мы его под памятником оставим, найдёте.

Стрелки снова подскочили на 0.00 (полночь).

Примерно через полчаса на горизонте замаячили две длинноволосые фигуры, отмеченные рюкзаками.

Оказалось, несколько часов назад они пытались приобщиться к архитектуре строящегося самарского метрополитена, где и были успешно задержаны нарядом милиции. Живой интерес вызвали у стражей порядка два разводных ключа и монтировка, "случайно" оказавшиеся в рюкзаке у возвращавшегося с работы Маклауда (он слесарил в автомастерской). Кое-как решив дело миром, точнее, отсутствием "Дела №…", друзья поспешили на встречу, пусть и с небольшим опозданием. Радостно обнявшись и обменявшись новостями, все трое поспешили к месту предполагаемого залаза, сторонясь патрулей.

Никакого специального оборудования не потребовалось – два человека с высшим техническим образованием и один без такового, но зато с большим практическим опытом, вооруженные металлическим уголком, за 30 минут расчистили основательно проржавевшую (естественно, для маскировки) дверь, ведущую в бункер Блюхера. К ней чудным образом подошел ключ от квартиры Маклауда (интересно, что бы сказал Блюхер, узнай он про это?). Не веря в собственное счастье, исследователи проникли в небольшое помещение, заканчивающееся 30-ти метровой шахтой сечением 1х1м. Кое-как спустившись на дно, они несколько минут возились с задраенной гермодверью. По счастливому стечению обстоятельств, на такие двери ещё не научились навешивать амбарные замки, и уже через 15 минут диггеры шли по достаточно большому сооружению, до боли напоминающему небезызвестный в узких кругах *****.

А дальше… дальше один сплошной восторг: направо посмотришь – ** твою мать!, налево – мать твою так! Объект находился в относительно отличном состоянии – на стенах сохранилась проводка в свинцовой оболочке, новенькие телефонные коробки, светильники, розетки, выключатели, а кое-где даже обои! Целыми были все двери, на некоторых ещё сохранились таблички. Всюду – столы, стулья, табуреты, открытые сейфы.

Это не говоря уже о полностью функционирующей фильтровальной установке, дизель-генераторе, насосной…

Друзья просто пересытились впечатлениями, однако, нашли в себе силы составить план объекта на куске туалетной бумаги и сделать несколько фотографий.

Вылезли они уже ранним утром, долго ловили попутку, в горизонтальном положении были развезены по домам, а кому-то через час после вышеописанных событий предстояло ещё и идти на работу…

* * *

На остановке "ул. Ф******" ребята шатающейся походкой покинули вагон, а я поехал дальше. У меня никак не шла из головы нечаянно подслушанная история. Я вновь и вновь повторял про себя "Парк Др****", "70-й автобус", "Блюхер". Надо ли говорить, что как только лег спать, мне приснилось продолжение этой истории? Причем продолжение настолько красочное и нереальное, что поверить в него просто невозможно. Итак, мой сон…

– 2 –

Прошло довольно много времени – может быть, неделя, а может, и целый месяц, если не год. Сгинул из Самары в Подмосковье на попутках Борт-инженер, умчался ближе к Солнцу в плацкартном вагоне Маклауд. И только Заяц по-прежнему просиживал ночи у монитора, разглядывая топосъёмку Объекта, пытаясь угадать, куда может вести одна из лестниц, а так же забутованный тоннель. Весть о новом объекте быстро облетела всю самарскую спелеотусовку. Тут же появились добровольцы, готовые, рискуя своей непорочной репутацией у различного рода Органов, тёмной ночью ещё раз проникнуть в бункер Блюхера и довести до конца начатую работу.

Так, волею судьбы, поздним субботним вечером Заяц сидел в машине и ждал Азакуситика. Ждал довольно давно. За рулем "диггермобиля" гордо восседал некто Македонский.

Пока Заяц рассказывал Македонскому сказку о пунктуальности Азакуситика, последний мирно храпел у себя дома, наивно предполагая, что у него в запасе есть ещё "пара часиков". Через 50 минут он всё ж таки появился, на радость коллегам, потягивавшим в его отсутствие различные напитки и порядком уже подуставшим. Предстал, так сказать, во всей красе: в разгрузочном жилете под камуфлированным костюмом М-1 (не путать с Л-1!), в берцах "Форестьер", в чертовски удобной бандане, увешанный, наподобие новогодней ёлки, компасом, телефоном и несколькими фонарями различного назначения. За плечами возвышался рюкзак с парой десятков пельменей. Часть из них сразу пошла на подкормку вечно голодного Зайца.

Глубокой ночью у кинотеатра "В****" остановился диггермобиль, из него выбросились три фигуры и быстрым шагом поспешили к неприметному с первого взгляда сараю. Либо бункер жил своей собственной жизнью, либо ему кто-то сознательно помогал, но место залаза было самым тщательным образом заделано. Однако настоящих искателей приключений на свою, не будем говорить что, какая-то дверка, пусть даже и металлическая, не остановит! Каких-то полчаса, и вот уже три диггера уверенно шагают по коридорам, по которым каких-то сорок лет назад ходил сам тов. *******!

Шаг. Остановка. Другой. Остановка. И тут – попёрло! Наши герои отчего-то полностью уверились в своей безопасности и вели себя очень смело, можно даже сказать нагло.

Мало того, что они проникли в многоуровневые подвалы к/т "В****" и как следует там всё осмотрели (не найдя, впрочем, ничего интересного, не считая четырёхсантиметровых тараканов-мутантов необыкновенной черной раскраски), так они ещё и, заметив, что стрелка вольтметра на щитке в генераторной стоит на отметке "220", воткнули первую попавшуюся вилку в первую попавшуюся розетку и… зажгли свет! Заяц предложил принять душ (там даже мыло лежало!), однако, товарищи отнеслись к идее более чем прохладно (в бункере и вправду было холодно). Начался праздничный ужин. Порезали куриный окорочок, помидорчики, огурчики, сырок с колбаской на станине дизель-генератора, усугубив все это минеральной водой.

Затем операция перешла в решающую стадию – разбор забутовки уходящего в перспективном направлении хода. Работе мешал сейф, стоящий в проходе. Недолго думая, Заяц просто уронил его на пол, чуть не зашибив Азакуситика.

Затем дело взял в свои руки Македонский. Точнее, не дело, а Большую Железную Трубу, и, особо не церемонясь, стал крушить забутовку. Друзья только успевали отбрасывать камни! Увы, за слоем штукатурки оказался слой силикатного кирпича, а за слоем силикатного кирпича – сгнившие крепи вперемешку с песком, землёй и глиной. Видимо, это было начало (или конец) строительства объекта.

Немного расстроенные покидали друзья объект. И не их это была вина, что неразумные строители не соединили бункер Блюхера с Мечтой. А может, и соединили, да потом снова разделили с неясной целью.

Диггеры придали залазу первозданный вид (они же были воспитанными диггерами!), сели в диггермобиль и со скоростью 90 км/ч умчались в противоположный конец города, где Македонский, совершая променад по некоему пустырю на отшибе пару лет назад, видел какой-то недокументированный спуск в метро. Найти металлические ворота оказалось делом непростым, поэтому Азакуситик с Македонским спешились, достали фонари и ушли в ночь, оставив Зайца сторожить диггермобиль. Точнее, он там просто заснул под "Living for tomorrow" "Скорпов". Через двадцать минут пред ним предстал Азакуситик и со словами "Не каждый день мальчикам доверяют красить заборы!" (©Марк Твен), потащил Зайца в… заброшенный подземный вычислительный центр.

Вот он, дитя подземного строительства середины восьмидесятых!

Хитроумные вентиляционные камеры, калориферы, подпольные кабельные каналы, плоские(!) потолки с небольшими скосами на стыках со стенами, мощнейшие гермодвери. Бетонная плита толщиной в два метра надежно защищала объект сверху. Фильтровальная порадовала их не любимыми, где-то уже порядком поднадоевшими, ФП-100, а какими-то крошечными ФП-200-У. Автоматизировано было всё, вплоть до дизель-генератора. И если бы не извечно русское раздолбайство, применялся бы объект и сейчас, хоть в качестве ночного клуба (площадь позволяет!). Однако стены исписаны остроумными замечаниями подрастающего поколения, на полу – следы жизнедеятельности бомжей, всё, что только можно сдать в пункт приема цветных металлов, давно выкорчевано и сдано. Полное запустение…

* * *

В этот момент я проснулся от писка мобильника. Это Аналитик. Приглашает на вечернюю прогулку.

Что ж, от подобного предложения трудно отказаться, и вот уже друзья гуляют по ******** площади, заглядывая в окна Белого Дома (не того, в котором заседает дума, другого). И то, что они смогли там разглядеть, не смотря на плотно зашторенные окна, вселило Надежду. И Веру. Веру в Мечту. Похоже, всё ещё только начинается…

Медведь, август 2002 г.
Иллюстрации к сну выполнил Штурман.